ICH SCHAUE NACH SÜDEN

Über dem ganzen Land ist’s grau, nur über den Alpen nicht. Stolz und prächtig halten sie Sonntagsparade im Frühlingslicht.
Ein Mann im knallblauen Jogginganzug fährt auf dem Fahrrad einen Feldweg entlang und singt „Hollerah, hollerah“.
Die ganze Welt lauscht erschüttert den neuesten Meldungen von jüngsten Katastrophen, von jüngsten Revolutionen. Irgendwo herrscht Bürgerkrieg, irgendwo bebte die Erde, irgendwo riss eine Flutwelle die Zivilisation mit sich fort. Irgendwo sind Tote zu verbuchen, viele Tote, viele Verletzte, und noch viele mehr, die alles verloren haben, und hungernd und flüchtend die Grenzen überschreiten.
Jedoch die Alpen präsentieren sich ungeniert im Festtagsstaat. Die Wolken zu ihren Häuptern zeigen Formationen von Dromedaren, Nashörnern und Elefanten. Im Dorf läuten die Kirchenglocken. Ein Mann singt „Hollerah, hollerah“.

 

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